文/安书瑾

　　“况经梅雨来，色暗花草死。”

　　曾反反复复把这句诗词含在嘴中呢喃，挂在心头念想，仿佛转眼一瞬便可置身于那江南青石板路上。只需微微一扬起脸，便可透过那木雕窗望门外那细雨绵绵，烟雨空蒙。朦胧中恰似有谁不小心打翻了一坛极淡的墨水，砚台跌落时，一抹烟雨便泼在这片印着江南人家的宣纸上，看不真切。我甚至想象着自己随手撑开一把淡青色油纸伞，迈着碎步走出家门，脚步缓缓踏在凹凸不平的青石板路上——

　　一声刺耳的车鸣声在耳畔尖锐地嘲了一句，我不禁打了个颤，眨了眨眼睛，目光重新聚焦。行人擦肩摩踵，空气中弥漫一种劣质小炒的油腻腻的气息，给本该朦胧的雾气添加了几分说不明道不白的令人作呕的味道，而脚下的路啊，也附上了一层泛着彩光的汽油。我跌跌撞撞地走在人流之中，有无数人用力撞过我的肩，嘴中含含糊糊骂骂咧咧地急着挤到前面去买景区的门票。

　　我恍然若失。

　　我从未想象过我期待甚久的水乡乌镇是这般模样。我忽然也没那么想要抢一张票进去观赏“人山人海”了。恍惚间想起王开岭的《每个故乡都在消逝》，他是怀着怎样的悲情思绪写下“我们走了很远很远，却忘了为何出发”这句感慨？我虽然不能彻骨地明白，但此时此刻却也有所体会。原来这里，也要沦陷、也要消逝了吗？一时的失落情绪更是多了几分酸涩。

　　一个拐角，我屈身钻进一条狭窄小巷中，想要避开人流。空气中水汽氤氲，略有些潮意的风从巷子内缓缓吹来，似是要拂去我一身的苦闷与喧嚣。而在那常年不见光的墙角，那墨绿青苔边，竟开出一朵白中吐黄的小野花，它不卑不亢不悲不喜，从青石板的缝隙中颤巍巍地伸了出来。一个奇怪的念头如同泡泡咕噜咕噜从心底浮了上来。

　　“活过来了。”我想。

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　　于是乎我略去心中的杂念，侧耳听着鞋底踏过青石板路时发出那既不清脆也不沉闷的声响——像是江南人家那漆了红漆的木门徐徐推开的厚实感，又像是几千年来私塾里讲学老先生平平稳稳念书的沉稳顿挫的音调，这或许是因为它在无数人的踩踏中打磨自我，滋长了宽容，便仍坚韧不移。

　　巷子的尽头，是一户人家。家中似乎没有人，但大门确实明晃晃地敞开着。我不禁疑惑：这么开着门，不怕有贼吗？明知这样的行为十分不礼貌，而我却不由自主地踏了进去，绕着这家的小院走了一圈，细细体会一番江南古城青石板上永远蒙着一层散不开的雾气的滋味。凹凸不平的路就如江南女子那难诉的心事，你非要把沿途的一草一木都经历个遍，才能读懂她们。

　　就在这时，一个发已衰白的老奶奶正走回家中，见了我，不恼也不惊，也不问我是谁或者来做什么，只是抬起眼皮，用略有些浑浊的眼眸瞥过我一眼——黑白分明的眼似乎看不大真切，却满是笑意与温情。反倒是我，不好意思地揉了揉头发，灰溜溜地跑了出去。细细回想起她眼底的一抹柔和之色，回想起那朦胧一瞥，再泼辣的女子也会变得温婉，再粗鄙的男子也会敛去嚣张。就像是那青石板路，永怀着宽恕之心任人踩过、任车轮碾过、任牛马踏过，他们知道那是他们的宿命，是他们甘愿承受的宿命，是一种无须对别人察言观色的从容，一种不必理会哄闹的微笑，一种洗刷了偏激的沉稳，是几千年沉淀下来的、无须声张的魂。一切喧嚣在此止步，一切世俗在此剥落，只留得骨子里那份坚韧风韵，不声不响。

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　　我离开了小巷，回到街道上，人群依旧吵闹，而我的心却不再浮躁。回眸最后看一眼这条小巷，它也垂眸目送我远去。

　　终有一天，坚如磐石的青石路会消失，而这魂却将代代相传。

编辑 高圆圆

审核 郑桂志