文／黄慧婷

　　活着的人活在世上，死去的人活在活着的人的心里。每年的清明，是活着的人的团聚，也是活着的人和死去的人的相会。

　　我的家乡坐落在一个依山傍水的小山村，大山巍峨绵亘，溪水蜿蜒曲折。我的先人，就散落在这片安宁的土地上，远的，近的，方的，圆的，始终安静地，等着某一天，远方的人归巢，再谈起往事。

　　一年春来到，清明也如期而至，草绿了，花红了，桑树也抽条了，深绿的叶子像把蒲扇，有的比人的脸还要大上一些。桑葚挂在枝上，红的，紫的，活脱脱像一串袖珍的葡萄，饱满得像是要坠下来。艾草不起眼地长在田埂边，也许有人将它采摘，也许它要等待枯黄的命运。

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　　记忆里，清明大多时候是雨蒙蒙的，细濛濛的雨丝飘洒下来，也许落在地上，渗入泥里，也许落入溪流，向远方奔赴而去，以另一种形式存在，也许落在人的身上，点缀了一身的珍珠。

　　大人和小孩各有各的思绪，小孩子摘上几朵路边的小花，捻下饱满的几串桑葚，但常常手紫了，嘴巴也沾染上了颜色。小孩子还不懂生死的距离，不懂离别的深沉，只当是一年一次的出门踏青，笑语回荡，那是回不去的懵懂无知，是求不来的单纯无忧。

　　旅途漂泊的人回了，带着收获的喜悦，或带着忙碌的疲惫，风尘仆仆地回了。回到自己的家乡，回到这片渺小的天地，回来看望自己的亲人，诉说这一年的丰收或烦闷，或是捎去自己深埋于心的思念。

　　先人们，有的安息于山脚，有的长眠于山腰，有的杂草丛生，有的干净整洁。走上熟悉的小路，拎着祭祀的用品，一行人出发了。路还是那条路，人还是那些人，一年一年的过去，一年一年的长大，一年一年的衰老。曾经明显的小径，如今也都长满了芦苇，芦苇高过了人，占满了小路，不得不用镰刀开辟出一条小路来，方能过人，未来的某年，小径的踪迹或许也难以寻找了。

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　　山脚下的那棵大树，如今仍是郁郁葱葱，高大，粗壮，仿佛永远静止，却又生生不息。像守护大山的神灵，又仿佛陌生而熟悉的老友，风吹过，树叶晃荡，留下一阵“沙沙”的声音，像在说:“你们来了。”是啊，我们来了。

　　摆上祭祀用品，倒上几杯酒，大人说起墓的主人生前的事，于我是遥远的，是陌生的，我不曾见过，也无从认识，但身体里流淌的血液，告诉我，不必害怕。时间到了，酒洒在地上，渗进泥里，湿润，复而干涸，黄泉碧落，终归是要再见了。

　　翻过高山，跨过荆棘，踏过泥泞，一年又一年，我们来了，我们终究又要走了。

　　有人说，我们与死亡的距离只隔着父母，因为当你还能在父母面前做个孩子时，你不必直面死亡。而当父母离去了，意味着，你再也不能躲进父母的怀抱里，受着庇护了。“父母在，人生尚有来处；父母去，人生只剩归途。”你害怕的鬼，是别人心中朝思暮想的人。你害怕的冰冷寂静的坟墓，是别人心安之所。

　　张爱玲说:“一个人一生中会死三次，第一次是脑死亡，意味着身体死了，第二次是葬礼，意味着在社会中死了，第三次是遗忘，这世上再也没有人想起你了，那就是完完全全地死透了。”

　　也许在听老人讲起他们父辈或祖辈的事情，我才能从一件小事中想象出先人的样子，或严肃、或慈祥、或高大，亦或娇小。我没有见过他们，于我而言，他们是陌生，却又是至亲的，从这些零碎片段里，我想象着他们，追忆着他们。而当这些片段再没人说起时，他们对我来说，又是陌生的了。

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　　“野棠花落，又匆匆过了，清明时节。”是啊，时光就这么匆匆地流逝了，抓不住，摸不着，只有在追忆时，才想起，原来我已经错过了。生死的距离很遥远，意味着永远失去了某一个人，只能黯然伤神，独自追忆。而生死的距离有时也很近，他不活在这世上，他永远活在别人的心里，是那样的鲜活，那样的永恒。

　　树木起初是嫩绿的，把它烧成了炭，就成了黑的，炭烧起来，又是火红的，它的生命，经历了青绿、乌黑、暗红，最后归于灰色，虽是不同的样子，不同的颜色，但我们仍能从细微的痕迹中，找寻它曾经的风骨。就像大树一样，人的生命的消逝，又何尝不是另一种形式的存在?我记得一些人，所以即使他们离开了，远去了，他们还活着，活在记着的人的心里。

编辑黄珊

审核韦静